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El funeral maldito

En Relato breve el 18/03/2013 a las 11:30 pm

El día de mi funeral fui arrojado a la fosa común. Al despertar la cabeza aún me daba vueltas producto de alguna sobredosis. De Charles a Charles, Bukowski intercambiaba palabras y bebía whisky en las rocas con Baudelaire, mientras que con la mirada devoraban las firmes y bien torneadas piernas de Sylvia Plath, quien, inmersa en sus pensamientos, fumaba un cigarrillo extra largo. Lord Byron, sentado en el mugriento piso, le aullaba a una esmerilada luna en menguante, como llamándola, como queriendo despertarla de un extenso y diáfano sueño. En una esquina de aquel tugurio de mala muerte, Samuel Taylor Coleridge cortejaba a Virginia Woolf recitándole «Kubla Khan», su más célebre poema escrito en vida bajos los influjos del opio. Paganini amenizaba la juerga.

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