Había una vez un cuento atrapado en la garganta de un escritor.

La nieve caía sobre tu rostro pero rápidamente desaparecía convertida en minúsculas gotas.

Tres simples palabras no son barcos, aunque se hagan a la mar y naveguen.

Sentí un escalofrío en mi nuca y bruscamente giré.

Curioso, cómo deja huella en mi mesa tu mano cuando jugamos cartas.

Me arrodillé, caí al suelo, me convertí en chicharra. Chillé.